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他那双擦得很亮的长靴映入母亲的眼帘。

在他旁边稍后一点，有一个身材高大、刚刮过脸、留着白色唇髭的人，他穿着红里子的灰色大衣，穿着镶有黄色丝带的宽筒军裤。

他也像霍霍尔那样反剪双手，高高地竖起很浓的白色眉，望着巴威尔。

母亲因为看见了太多的事情，在她脑中，有一种高声的呼喊，随着每一呼吸都可能从喉咙里迸发出来。

这呼喊使她喘不过气来，但是她两手抓住了胸口，抑制住这个呼声。

群众将他挤开，她跌跌撞撞，毫不思索，差不多是无意识地向前走去，她觉得她后面的群众在渐涠减少，从对面逼过来的寒冷的巨浪，使他们彼此地散开了。

护着红旗的人们和灰色的行列，渐渐地接近。

兵士们的面孔，可以清楚地看见了——这些面孔难看地压成一条又脏又黄的窄带子，横着排满了整条街，——在这条窄带子上，高高低低地镶嵌看各种颜色的眼睛，在它前面，刺刀的尖端，寒光逼人。

刺刀对准了人们胸口，还没有碰着他们，就已经把他们一个个地剔出了队伍，使他们四分五裂地败下阵来。

母亲听见了背后有逃跑的脚步声。

压抑着的惊惶的声音，不断地在叫喊：

“散开，兄弟们……”

“符拉索夫，快跑！”

“回来，巴威尔！”

“把旗子丢开，巴威尔！”

维索夫希诃夫阴郁地说。

“交给我，我它藏起来！”

他用一只手抓住了旗杆，旗子稍稍往后倾倒了一下。

“放手！”

巴威尔喊了一声。

尼古拉好像被火烫了似的把手放开。

歌声完全消散了。

人们纷纷停住了脚步，紧紧地围着巴威尔。

但是，他依然排开了众人，勇往直前。

突然，一阵沉默袭来，它像是看不见地从天上降下来似的，立刻把人们笼罩在透明的云雾里。

红旗下面，最多不过二十个人，但他们却是坚定不移地站着，——是一种为他们担忧和想要对他们说些话的模糊愿望，指引着母亲朝他们靠近。

“把他们手里那个东西夺下来，中尉！”

传来那个高个儿老头平稳的命令声。

他伸出一只手，指着旗子。

那个矮小的军官跑到巴威尔跟前，伸手抓诠了旗杆，尖叫道：

“放下！”

“把手拿开！”