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第十三章 送客与思量（第1页）

麻雀撞翻陶碗的声响还在屋檐下回荡，小七已经端着铜盆去后院倒残酒。

萧灼站在堂口，看着那坛“醉春风”

被泼进泥地，酒液渗进干裂的土缝，像一场没人记得的雨。

他没说话，只是把空坛子踢到墙角堆着的破家什里。

那一声闷响，比刚才的哐当还沉。

小七擦着手回来，瞅了眼柜台：“掌柜的，文先生这人……是不是又来打探什么？”

“他是来喝酒的。”

萧灼低头拍了拍袖口并不存在的灰“客人付了钱，喝的就是真酒，问的也都是真问题。”

“可您没喝他那坛酒。”

“我不喝别人带的酒，也不吃别人送的菜。”

他抬眼扫了一圈空荡荡的大堂“你记不记得上个月来的那个卖笔墨的商贩？穿蓝布衫，左耳有颗痣。”

“记得啊，买了咱两支秃毛笔，赊了三文钱，后来再没来过。”

“他前天死在城南乱葬岗，喉咙被人割开，怀里揣着一封没寄出的家书。”

萧灼语气平淡，像是在说昨夜谁多吃了半碗饭“我认得那封信上的字——是照着我的笔迹仿的。”

小七脸色刷地白了。

“所以啊，”

萧灼走向柜台，拉开最底下的抽屉，取出一本泛黄的账册“有些东西看着寻常，其实是刀子裹着糖纸递过来的。”

他翻开《云来出入录·庚子年》，纸页脆得几乎要碎。

指尖停在某一页空白处，那里本该记下一个名字，却始终空着。

他没写字，也没叹气，就那么盯着，仿佛能从空白里读出当年东宫大火烧塌房梁的声音。

小七不敢打扰，默默退到灶房门口。

过了许久，萧灼合上账册，吹熄了油灯，堂内暗下来，只有后院透进来一点月光，照在修了一半的门框上。

木屑还没扫，刨花卷曲着躺在地上，像枯死的花瓣。

他走进后院，蹲下身，拾起一片碎木，在掌心摩挲。

这块木头原是门板的一部分，被大皇子的人撞裂时削下来的。

现在它没了用处，只能当柴烧。

但他忽然觉得这木片有点意思。

轻、薄、边缘锋利，若是夹在指间，甩出去能划破喉咙。

不是什么神兵利器，但够快、够近，就能杀人。