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叶君泽从口袋里掏出张照片，“阿婆发来的，碗底刻着‘沈叶同心’。”

沈恪的呼吸一滞。

他接过照片，看见照片里的瓷碗——釉色青白，碗底用金漆写着“沈叶同心”

，和母亲当年画室里的那套茶具纹路一模一样。

“阿婆说……”

叶君泽的声音发轻，“这是你母亲当年留给你的。”

沈恪的手指微微颤抖。

他望着照片里的瓷碗，突然想起二十年前，母亲在画室里画这对碗的场景——“阿恪，等你有了喜欢的人，就用这套碗给她盛粥。”

原来那些被岁月模糊的承诺，早被陈阿婆收进了时光的信笺里。

“阿泽。”

沈恪抬头，“我们……回云州吧。”

“回云州？”

“去我母亲的老画室。”

沈恪握住他的手，“我想带你看看她当年生活的地方。”

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沈恪的老画室在城南的老巷深处。

红砖墙上爬满了常春藤，铜制的门环被岁月磨得发亮。

叶君泽推开门时，阳光正好穿过天窗，洒在满墙的画作上。

“这是……”

他望着墙上的画，声音发颤。

画里全是叶君泽。

十岁蹲在老桂树下捡桂花的他，十七岁在画廊布展的他，二十岁在医院病床前的他，还有月湾海边穿着白衬衫的他——每一幅画的角落，都用金漆写着“阿泽”

。

“我画了二十年。”

沈恪站在他身后，声音发哑，“从第一次在画廊见到你，到后来查到你的住址，再到月湾……每一笔，都是我想对你说的话。”

叶君泽转身，看见沈恪眼底的泪光。

他想起昨夜在医院，沈恪翻他的画集，指着其中一幅说：“阿泽，这幅画里的海，像我们第一次见面时的浪。”

原来那些他以为的“巧合”

，都是沈恪在替他记录时光。

“沈恪。”

他轻声说，“你不用画这么多。”

“要画。”

沈恪握住他的手，“要画到你老得走不动，画到你瞎了看不见，画到你……”

他的声音发颤，“画到你再也不需要我画了，我还在画。”

叶君泽的眼泪砸在沈恪手背上。

他想起母亲说过的话：“阿泽，爱不是救赎，是两个人一起淌过地狱。”